Quelque(s) chose(s)

soit

 

Je borde cette proximité, l'entre nous, un lien quoi qu'il en soit, une résultante combinatoire. J'approche et rapproche comme se peut cet autre, unique et concomitant, proche et autre, ascendant, procédant, toi, l’être construit, modifié, stimulé, abîmé, magnifié, hanté, porté jusqu’à aujourd’hui par ses autres à lui.

juin

 
juin 2011

 

séquence (17)

 

pour suivre

 

Nous sommes seuls sur la terre à poursuivre une idée en croyant échapper au pire, nous, les rescapés du rêve, les passants porteurs de verbes, d’excuses et de mesures, les passeurs créateurs de frontières, les désireux consentants, les gérants de charges et de décharges. Nous sommes seuls sur la terre à vouloir autre chose, une évasion, un auxiliaire, une compensation – un bonheur, je suppose. Nos prétentions conditionnelles tissent une toile où dégorgent, accrochés, nos désirs de soif, et nous voilà pendus aux lèvres du comment. Quand la nuit s'éclaircit, elle découvre à la ronde les distances qu'il reste à franchir.

Nous progressons quand même, à chaque battement de cœur. À chaque roulement de vague, à chaque mise d'aplomb, à chaque mot appris nous instruisons la vie, à chaque frémissement nous instruisons l'amour.

Heureux soit l'enchantement hors de portée du compte.

tu

 

 

 TU

 

séquence (16)

huit heures moins le quart

 

17 septembre Nous avons rendez-vous à dix-neuf heures trente place de
l’Odéon Le bus n°89 mettra en moyenne un quart d’heure pour m’y conduire, en fonction de la météo du moment, du nombre de véhicules empruntant simultanément le même trajet et de l’humeur du chauffeur qui pourrait tout aussi bien être une chauffeuse Je l’attendrai entre une et onze minutes, selon le point de jonction de nos parcours respectifs J’ai pris de la marge J’ai une éternité d’avance J’ai hâte, j’ai vite, j’ai tout mon temps pour cela Je survole plusieurs ères Je suis là imparfaitement à temps, je suis à l’heure de quelque chose À quelques mètres des dizaines de personnes sont calées à l’horaire d’une séance de cinéma Je n’échangerais pas ma place contre la leur Ma patience est temporaire Je presse le temps réel, actrice de ce que je vais voir Tu arrives avec neuf cent secondes de retard et le même sourire que dans les premières scènes, le même sourire et tous les sourires, mots, silences, baisers, morsures échangés depuis en surimpression J’ai 30 ans, ou 19, ou 68, beaucoup moins que les jours précédents À cet instant précis Le ciel est clair, je cours dans ma tête, tranquillement, je bats mon record du monde, nous sommes dans les temps forts, enlacés dans le cours du présent, nos mains serrées enfermant les quantièmes C’est un jeudi, ou un mardi, le temps n'est pas une donnée immédiate de la conscience Tu souris en différé, tu t’échappes de l’agenda, tu as quarante-huit heures pour terminer la traduction d’un ouvrage Nous grignotons les minutes, nous ne cherchons pas d’équivalent, nous tournons les aiguilles de notre livre Tu as mis un siècle à comprendre dans quelle langue je te parlais Sur les graviers cendrés du Parc du Luxembourg sont couchées quelques feuilles, ocre, bistres, mordorées, mortes, c’est déjà l’automne C’était déjà l’automne

séquence (15)

 

timecode

 

Je travaille à temps plein, c’est presque un pléonasme, je suis et je suis le travail du temps, je suis en plein dedans. Je travaille avec le temps, c’est à la fois naturel et impétrant, prenant et délicat, une sorte de micromécanique de la plénitude. Je me penche sur le temps, horlogère à mes heures. J’observe ses ressorts, son échappement, ses transmissions, la façon dont il tourne autour de la roue des secondes, qui elle est fixe, la façon dont il compense les écarts de marche dans les positions verticales. Je ne cherche pas à comprendre – il n’y a rien – , j’observe sa faculté à faire perdurer les oscillations et d’autre part à produire des révolutions. J’examine ses ancres, ses leviers, ses ergots, le temps est saillant, en relief, il accroche. Je prends mon temps, celui qui est sous ma main, je ne compte pas, il serait bien impropre de ne pas laisser du temps au temps. Aucun emploi n’est défini, remplir ou vider reviendraient au même, il est tout au plus indiqué de localiser les points de friction. Je constate en leur temps les mécanismes de répétition (déplacements, marteaux, pas à pas), les embrayages, les complications – le temps n’est pas seulement une affaire de temps. Je m’intéresse à son emboîtage, ses témoins, son décor, on pourrait dire son esthétique. Il ne s’agit pas d’un cas d’école, tout m’apparaît grandeur nature. Je mesure (façon de parler) la différence entre le temps vrai –vrai – et le temps moyen – affiché – qui ignore les variations de l’orbite terrestre tout comme les formes elliptiques des histoires particulières en divisant le temps en heures égales. Quand cela est possible, c’est-à-dire quand cela est absolument nécessaire à la continuité, je procède à la pose ou à la dépose de composants des circuits intégrés [outils : desseroirs, porte-mouvement, griffes de serrage, démagnétiseur, arrache-lunettes, support d’élévation, gomme, équilibreur]. Je remets les pendules à l’heure, certaines ont des années de retard. Je remonte le temps [outils : accumulateurs d’énergie, remontoirs à gravité, flash-back, souvenirs, empreintes]. Je remets les temps à leur place, les heures d’attente, les jours de chance, les secondes d’inattention, les années fastes, les heures limites, les temps de chien, les minutes d’extase, les mois difficiles, les heures clandestines, les temps faibles, les moments de grâce, les semaines sans une minute à moi, les années d’errance, les nuits de folie… Je travaille dans le temps, sans quantifier les termes (dead line non précisée), c’est un travail à ne pas achever (work in progress). Je travaille le temps, il me travaille, nous interagissons, nous travaillons même lorsque nous sommes occupés à tout autre chose.

1: 412

 

 Il y avait donc quelqu'un  (#2)

 

les mains libres

 

Je suis venue. Je n’ai rien apporté. Je t’ai reconnu dans ce lieu absent des registres, j’ai reconnu ta façon de tenir debout, de tenir à si peu, de tenir l’essentiel. Je n’ai pas oublié qu’hier je me demandais qui tu pouvais bien être pour ne rien expliquer et peindre une forêt, d’un seul doigt. Les arbres ont poussé depuis, hier c’est déjà loin, au moins une nuit, au moins, les arbres ont poussé, naturellement, je te connais depuis toujours, en somme. Je suis venue, je n’ai rien apporté, je suis pleine de la marche. Je n’ai pas oublié comme ta force est douce et comme j’aime que nous ayons résilié d’office les contradictions. Tu es si proche et tout à fait distinct, j’en perds par moment l’équilibre, mes flous ont changé de nature. Avançons un peu dans la forêt, les arbres portent du grenat et du pourpre, avançons jusqu’au carrefour où arrivent et commencent les destins singuliers. Poussons jusqu’à plus loin, je n’ai pas oublié que je sais que nous apprenons je ne sais quoi, que nous transmettons. Je n’ai rien apporté, j’ai les mains libres de pouvoir. Poussons encore, glissons à l’indienne jusqu’à la clairière suivante, tu es distinct et tout à fait proche, je te connais depuis l’ailleurs, je te vois à l’avant. Je suis là, je suis venue avec ce corps – je n’en ai pas d’autre –, il contient toutes les histoires que je pourrai un jour te raconter. Il ne sera plus le même, tout à l’heure, ni le tien.

séquence (14)

 

 

 

à moins

 

Tu es entré dans ma nuit, sans titre ni préambule, avec tes jours dans la poche, tes jours depuis toujours et ce jour-là plus près du bord. Nous avons laissé les mots devant la porte, nous voulons autre chose que disserter, disperser, différer, notre seul argument est le pouls, nous avons envie de l’entendre nous prendre de vitesse. Nous avons laissé les lumières du dehors éteintes, nous voulons autre chose que montrer ou cacher, cacher ou composer, nous avons envie de voir. Nous sommes extorqués du monde, à l’endroit même du transport incertain. Et nous finissons la nuit entamée, inversés, bouleversés, rétablis.

Finir n’est pas mourir, as-tu suggéré – à moins que ce ne soit moi.

{ place

Ce texte a été publié sur le blog d'Anne-Charlotte Chéron, fragments-ecmnesiques, dans le cadre des vases communicants de mai, cette belle idée qui conduit mensuellement les uns à écrire sur les blogs des autres.

 

Mettons-nous à l’aise – veux-tu ? -, ne garde pas ton manteau sur le dos, celui-là et les autres en dessous, ceux qui te font porteur de circonstances, de précautions, contraint aux tours de rôles, loin de ta peau. Soyons créatifs – pouvons-nous ? – inventons-nous des risques heureux, prenons la place forte, avec des émotions. Prenons nos cliques et nos claques, quittons la file d’attente des places numérotées, quittons les lieux communs, les places avec statues. Prenons la place en vue exceptionnelle d’ici. Ne garde pas ton manteau sur l’épaule, j’aimerais je crois te voir sous cet angle. Ne garde pas ton manteau sur les bras, serre-moi, j’ai encore un peu froid. J’ai déplacé les coursives, déplacé les points sur les cartes, dépecé les fantômes, vidé les armoires aux artifices, j’ai vidé les coulisses où je choisissais chaque jour une certitude qui pourrait peut-être m’aller, une certitude cintrée, standard. Je libère les rayons. Place, place. Je suis à nu. Ne garde pas ton manteau sur toi.

vases communicants

 avec Anne-Charlotte Chéron

Photographie @ Bernard Faucon, extraite de la série « Chambres d’amour »  

Alors ses talons percent la neige. Ma petite poinçonneuse de trottoirs prend le large, quitte le récit de mon cœur. Le paysage se rétracte et devient « pièce » : quatre murs dont je ne perçois plus les contours et contre lesquels les mots qui scellent le contrat de cessation de notre amour viennent frapper. Ne plus appartenir à la ville mais à ce simple périmètre déterminé par arrêté sentimental : zone de non lieu, territoire dévolu à l’abandon. S’accrocher au sol et tout compter pour occuper l’espace et le temps : jours, passants, passions, larmes, velléités ankylosantes, connaissances qui s’échappent inlassablement. Dresser un inventaire scrupuleux de son quotidien pour oublier que j’oublierai et éradiquer les réminiscences.

Texte @ Anne-Charlotte Chéron. Ses sites d'auteur : En marge(s) et 666 Hemingway.

C'est un plaisir d'accueillir ici Anne-Charlotte, tandis qu'elle me reçoit chez elle, dans le cadre des blogs communicants, initiés par Tiers Livre et Scriptopolis.

Les "vases communicants" de mai 2010 :

France Burghelle Rey et Morgan Riet
Anthony Poiraudeau et Loran Bart
Anna de Sandre et Francesco Pittau
Mathilde Roux et Anne-Charlotte Chéron
Michèle Dujardin et Daniel Bourrion
Jean Prod'hom et Arnaud Maïsetti
Christophe Sanchez et le coucou
Antonio A.Casili et Gaby David
Michel Brosseau et Christine Jeanney
Matthieu Duperrex et Pierre Ménard
Joachim Séné et Franck Garot
Tiers livre et Kill me Sarah
Juliette Mezenc et Ruelles
Cécile Portier et Luc Lamy
Chez Jeanne et MatRo7i
Landry Jutier et notes&parses
Piero Cohen-Hadria et Pendant le week-end
Florence Noël et Juliette Zara
Marianne Jaeglé (Décablog) et Brigetoun (Paumée)
Merci à Brigitte Célérier pour son travail de coordination.
  

avril mai

mai 2010

 

En l'absence de serrure, la porte ne pouvait s'ouvrir. Mais le fond était visible, par la présence du trou.

 

 

{ au dos

Je reporte ici le texte publié dans le cadre des vases communicants de mars sur le site d'Hélène Clémente
et Pedro Cohen-Hadria, pendantleweek-end.net.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

J’écris au dos des lettres que je ne t’ai pas envoyées. J’écris au dos de mes projets restés lettre morte. J’écris au dos des lettres d’intention, formulées, bien tournées, joliment présentées, j’écris au dos de ce qu’elles cachent. J’écris au dos des lettres d’attention, attention portée, déportée, enfermée dans le champ de la concentration sur l’autre, enfermée dans la cage du message tronqué, détournée par l’impact, errante comme une balle perdue. J’écris au dos de la tension mal placée, adossée à qui ne saura rien en faire, ni pour se détendre, ni pour s’appuyer. J’écris au dos des désirs portés jusqu’au seuil théorique du papier, destinés à qui ne saura rien en faire, à part en tapisser le fond de sa grotte, à part se vêtir de gloire sans avoir quoi gagné, à part torcher avec ses offenses mal digérées. J’écris sur les signes obsolètes d’un passé dactylographié. J’écris au dos de mes échecs, de tes échecs. Ils ont bon dos. J’écris derrière, c’est un coup de pied au cul, verbal et différé, une correspondance entre deux trains, une carte postale d’un lieu qui n’a pas existé. Je tourne la page. J’écris sur eux. Un présent qui s’ajoute. J’écris par-dessus, un mouvement qui transforme, je ne vois plus ta trace, un mouvement qui déborde, il a besoin d’espace, c’est la fin du cahier. Allez, c’est sans rancune, c’était plié d’avance. Prière de ne pas faire suivre le courrier. Allez, on peut en rire, nous manquions tous les deux d’adresse, nous étions tous les deux singulièrement timbrés.

à vue

 

Au pays des vitrines, il était préférable de vouloir s’octroyer le plus en vue, et y parvenir conduisait inévitablement à la parésie – un mur transparent. Au pays du paraître, il fallait se cramponner à l’inconsistance, aux conventions et aux rivalités de surface. Des pseudos alpinistes pour des petits sommets.

La saison s’annonce ascendante, je vise la simple exactitude située aux entrailles. Je lis l’orée de vos mains, le dénivelé de vos précipices, l’atlas de vos libertés. J’ai déjà parcouru le monde, ses hauts et ses bas, je n’ai pas fini de faire le tour de vos épaules, de nos accords dominants ni de nos heureuses différences.

vases communicants

avec Hélène Clemente

 

On aura beau pencher. On aura beau la pencher. On aura beau la tête vers moi. En disant. Allons ma. Allons chérie. Remonte ! Je me contenterai. De. De lever les. Yeux et . De répondre dites-moi d’abord. Qui je suis. Si. Si cela. Si cela me plait d’être. Cette personne-là, alors je remonterai. Je remonterai sinon, je. Resterai ici. Ici. Ici. Jusqu’à ce que. Je vois. Je vois quelqu’un d’.

Autre….

En hommage à Alice au pays des merveilles

 

Photo © JC Clemente

Hélène Clemente et Pierre Cohen-Hadria co-animent le blog pendantleweekend.net, en complément de leurs pratiques professionnelles respectives : elle a récemment rejoint l’équipe de la librairie indépendante “Dialogues” en charge des partenariats numériques ; il est sociologue (indépendant) du champ des publics de la culture et des pratiques culturelles (notamment, la lecture, la visite des musées et de divers lieux de divulgation du savoir, ainsi que les différents usages du numérique)…

Tiers Livre et Scriptopolis sont à l'initiative d'un projet de vases communicants : le premier vendredi du mois, chacun écrit sur le blog d'un autre, à charge à chacun de préparer les mariages, les échanges, les invitations. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre.

Les "vases communicants" de mars 2010 :
Mariane Jaeglé  et Gilles Bertin
Eric Dubois et Patricia Laranco
lignes électriques et chroniques d’une avatar
Christophe Sanchez et Yzabel
Luc Lamy et Anna de Sandre
futiles et graves et Kill that Marquise
Christine Jeanney  et Arnaud Maïsetti
Michel Brosseau et Juliette Mezenc
Frédérique Martin et Denis Sigur
Pierre Ménard et Anne Savelli
Juliette Zara et Kouki Rossi 
Nathanaël Gobenceaux  et Jean Prod’hom
Florence Noël  et Lambert Savigneux
Hublots  et Petite racine
Pendant le week-end  et Quelque(s) chose(s)
François Bon et Commettre
Scriptopolis  et Kill Me Sarah
RV.Jeanney  et Paumée
Anita Navarrete Berbel  et Anna Angeles

séquence (13)

 

 

 

 

f/

 

Le temps de la conversion n’a pas d’aiguilles, il abolit le tôt et le tard, la patience et l’impatience, il suggère sans montrer, il désigne sans qualifier, c’est alors que toutes les parcelles de notre être deviennent photosensibles.

révélateur(s)

Photo © Sébastien Redon Lévigne.
 

Le noir n’existe pas, le rien non plus. Ils n’existent pas absolument, ils sont une vue de l’esprit, quand nous croyons les voir nous voyons autre chose, ils sont des contenants, les révélateurs de ce qu’ils masquent, les objecteurs de leur propre définition.
Le noir et le rien – comme l’absence – ont une épaisseur, une densité composées par tout ce qu’ils incluent et qui n’est pas noir, ni rien, ni absent. Ils absorbent sans résorber.
Noir et rien – comme douleur ou joie – refusent les qualificatifs et les quantitatifs, les échelles, les mesures, les caractérisations, ils appellent une sorte de minimalisme.
Noir et rien – comme souvenirs, regrets, espoirs – nous prennent au dépourvu. Ils font surgir des détails, dans leurs diverses dimensions, ils recomposent notre mémoire, notre regard, nos sensations, ils nous apprennent l’humilité et la détermination.
Le noir et le rien ne sont pas obscurs. Nous projetons au travers. Ce que nous pouvons, ce que nous voulons.

Texte pour Noir presque transparent de Sébastien Redon Lévigne & Cyril Berthault-Jacquier.

séquence (12)

 

 

point

 

Je cherchais des synonymes sans les trouver, tu les avais tous épinglés. Je cherchais des mots préhensiles, animés, des mots qui dansent, qui font la roue, des mots qui serrent les mains, qui caressent ou giflent. Tu n’avais pas ponctué, tu avais laissé la lumière allumée et le lait sur le feu. Ce n’est pas la route qui tourne, qui continue, qui s’arrête, ce n’est pas la route qui nous conduit. Il se passe à peu près la même chose aux détours des rues piétonnes de Paimpol et des sentiers de la Sierra Nevada. Le monde va du sang au monde, seuls nos raisonnements sont obliques, obliques et approximatifs. Tu n’avais pas ponctué, et les points manquants s’écrivaient les uns après les autres dans la marge de la page blanc cassé, pleine de bruit. Je cherchais les mots de la fin, la dernière syllabe. L’histoire donnée est donnée, elle n’est plus à nous.

12

 

novembre 2009

 

La zone de contact.

 

 

séquence (11)

 

 

 

puis sans

 

Elle accède au corps principal du récit. Elle excite les principes actifs, elle renouvelle les excipients, le fondre et le fonder. Elle parle hors les murs, la nature humaine est réversible dans les espaces trop exigus, trop ambigus. Elle exprime de toute manière, de toutes parts, certaines zones sont sans son. Elle parle, hors les murs, sa voix prend un autre coffre que celui qui la tient dans les murs forts de rien. Elle parle avec des phrases – mais les phrases servent aussi à taire – avec des percussions, des hoquets, des ressacs entre le verbe, l’image et l’ineffable, avec des, puis sans. Elle voit passer la houle par-dessus les rochers.

#8

 

loop

 

Je patine, je patine sur les glaciers d’une autre ère, je patine sur ta peau brûlante, j’invente des figures, certaines traces de mon passage ne sont visibles qu’à très haute altitude. Nous retournons la mappemonde. Nous retournons le sablier. Je m’étends sur le ventre de la terre, je ne veux pas compter le temps qu’il reste.

séquence (10)

 

 

 

 

 

#7

 

 

sous peu

 

Il était incessamment sous peu et vous avez voulu connaître mes longtemps. Longtemps l’indicible, apprivoiser sans savoir si la bête est féroce, piétiner un certain silence. Longtemps les couleurs, absorber, colorier, de mémoire, de lointaine mémoire. Il faut de nombreux points pour tracer une ligne. Je dessine les yeux fermés. Je vois la nuit. Le jour, c’est autre chose.

21

 

septembre 2009

 

Tu ne figurais pas dans la liste.

J'éprouvais un sentiment sans nom.

entre-temps

 

Bientôt vendredi, vous n’avez rien ajouté, vous ne décollez pas de l’image d’Épinal des choix qui ont fait vos petits succès passés. Bientôt vendredi et votre essentiel est toujours ensablé dans l’urgence, dilué dans la fuite, cimenté dans l’acquis. Un certain temps vous mène – vous et nous – comme bœuf au labour, par le rail, par le cou, par le joug, le temps du malgré rien, le contretemps du je ne sais pas, de l’entre-temps, du déjà ça.

là

Photo © Séverine Cousot.

 

D’une façon ou d’une autre, il faudra se déplacer, aller vers. Parce que, vois-tu, certaines choses vivantes – un arbre, un homme, une femme, un amour – se tiennent à un endroit précis. Il est aussi inutile de les chercher ailleurs que d’attendre qu’ils quittent leur histoire. D’une façon ou d’une autre, la façon importe peu, il faudra coïncider, croiser les ombres et les éclats, transformer le loin en près, ou en quelque chose qui n’existe pas.

 

#6

 

 

vu de la terre

 

Myriades d’alternatives constellées. Au loin scintillent tous les feux du faisable. Mes mots sont des comètes, tes mots sont des comètes, ils ne brilleront jamais autant que nos désirs, nos mots sont des commis, des vendeurs d’immédiateté, la tête dans les étoiles, nous les voyons passer.
Je ne dirai plus rien avant le jour levé.

séquence (9)

 

ô

 

La terre semblait nue, comme nous, et nous avancions vers la mer.
Mais elle ne l’était pas, et nous trébuchons sur nos scaphandres oubliés, sur les peaux de nos mues et les épines d’autres récits ramenées par les vagues.

144

 

août 2009

 

Il y avait donc quelqu'un.

 

 

onde-particule

 

Toute lumière vacille, à un moment donné, donné par la nature, donné puis rendu – toute lumière vacille et revient, sous une forme ou sous une autre, c’est dans le sens du monde vivant. Toute lumière semble vaciller – seuls nos regards se troublent. La clarté et la chaleur sont là, au loin ou au près, elles sont l’une et l’autre à disposition.

#5

 

 

 

1 :5 000 000

 

L’heure n’est pas précise, pas programmée, c’est l’heure de la mémoire vive, le jour n’est plus le seul à statuer. C’est l’heure de l’air de tout, du chant de l’ici même, légers et disposés, légers et résolus, nous avons tant appris.
Là où je nous sais est une masse de faisceaux communiquant, leur densité augmente à l’approche de la fibre située en leur centre, à l’approche du contact, à l’approche de la nuit. Nous partons en voyage, nous croisons nos géographies, nos temporalités, nos pays du moment, nous croisons nos reliefs et nos failles. Il faut de nombreux corps pour former un demain, le cours de l’alchimie est semé de pertuis. 

&

Photo © Thierry Vercampt

 

Le corps est multiple, quelques fois partagé, il réunit de nombreuses distinctions, il multiplie les signes d’expression. Le corps est un champ de correspondances, ses corolles se déploient en harmonies ou en tensions. Le corps s’adresse au monde, il lui dit je suis là, ici, comme cela. Il le lui dit de mille manières, certaines sont invisibles à l’œil nu.

lignes

 

Alors elle élargit, elle appréhende l’ensemble du tableau – il ne s’agit pas d’une œuvre, c’est une histoire en marche, un tissage vivant. Elle tente de synchroniser, les motifs, les personnages, la distance entre eux est inégale, elle n’est pas induite, elle n’est pas réciproque non plus. Elle sent des âmes sur le qui-vive, à cause des mouvances, à cause des lignées, mais qui vivra verra, les morts ne peuvent rien s’arroger, elle arpente la trame, elle marche dans l’histoire, elle monte et descend les récits stratifiés. Elle ouvre une voie.

séquence (8)

 

 

 

ά

 

Ne me prends pas au pied de la lettre, j'ouvre les mots comme des fenêtres, en grand quand il fait chaud, en grand quand il fait chaud et que tu dors, la tête posée sur mes compléments, les jambes en travers de mes adverbes, en grand quand le sommeil m’échappe et qu’il faudrait qu’il pleuve quelque chose. J’ouvre les mots comme des fenêtres, quand je veux voir qui passe là-bas, peut-être nous, peut-être ceux-là qui sont justes, qui sont juste là.

séquence (7)

 

 

rappel

 

Alors ils se contournent, ils s’encordent de biais, ils prennent contenance pour ne pas avoir l’air de chercher – c’est précaire, la recherche, c’est suspect, presque indécent, il faudrait ne pas lâcher prise sur le sûr, il faudrait simplement trouver. La distance entre eux est à la remorque.

#4